Aux confins du monde. Plus loin, encore plus loin, comme si on ne s'était jamais arrêté, comme si les limites nous passaient au dessous. On ne peut tout de même pas s'arrêter la, on ne peut tout de même

 pas metttre une fin à tout cela. C'était hier, c'est aujourd'hui, et on ne stagnera jamais dans ce présent déja trop usé, déja trop décousu par l'ennui, par le désir d'être ailleurs. On était bien ensemble non ? 

Je veux dire au temps ou nous avions un sens, bien sûr, je ne parle pas de maintenant. Maintenant, c'est une espece de persistance, de souvenirs de sentiments. Est ce qu'on a encore quelque chose à se dire, à partager ? Est ce qu'il est encore quelques substances de désir pour arranger cela ? La compassion, que faire de pire ?La compassion, mais vous riez, qu'est ce qui existe avec avec la compassion ? Rien, absolument rien, des bribes de mémoire, des pitiés simulées : rien de bon. Pourquoi on est la, vous êtes vous déja posé la question?. Pourquoi ici plutôt qu'ailleurs, pourquoi nous plutôt qu'eux ?  L'habitude ou le choix ?

La vie palpitante et merveilleuse des tournesols

Les tournesols ont tout comprit, eux.

L'hêtre cher.

    

       Quand les idées sont arrachées à la terre tant le vent hurle, il ne reste que l'hêtre cher.
       L'arbre qui plie mais ne rompt pas est façonné par ceux qui l'on pleuré, comme pour faire d'un souvenir un présent, et ensuite ?
       Le présent devient un présent,
Phare pour les perdus,
Abri pour ceux qui ne peuvent plus

Femme du passage

Je la peins, et pour me remercier, elle m'offre le bonheur.
Merci, dis-je.
Bien sûr elle ne me répond pas,
mais la femme de passage regarde et s'abandonne.
Ou... est-ce moi qui m'abandonne ?